Risk

Sentía la tierra húmeda contra la ropa, tumbado boca abajo en aquella trinchera. Cuando paraban los tiros, las bombas y los destellos, la tremenda oscuridad se apoderaba de aquel pedazo de infierno en que nos encontrábamos. Algunos compañeros contemplaban el cielo, tan estrellado como nunca antes lo habían visto. Un muchacho toqueteaba un pequeño juguete, que sería de un hijo al que hacía ya muchos meses que no abrazaba.
Una bola de fuego estalló delante de nosotros. Salimos corriendo de la trinchera, con el fusil en la mano y miedo en el corazón.

—Paco, ¿estás bien? ¿Recogemos el tablero?— las palabras de Rafa me trajeron de vuelta a la mesa de juego—. Llevamos desde ayer con la partida. Creo que es suficiente.

100 formas de llamar a las mariposas

La vida de Marga era su jardín. Y sus mariposas. Le gustaba ponerles nombre. Eran su juguete, su única compañía y sus confidentes.  

Recolectando frutos del tejo centenario, escuchó en la radio la sintonía del noticiero:

—Acabamos de conocer la muerte de Sonia Pina, vecina del Valle. Hallada ayer en su vivienda, todo apunta a un nuevo caso de intoxicación alimentaria...

Una mariposa se posó a escasos centímetros de ella.

—Ya tengo nombre para ti: Sonia.

Marga llenó la cesta con las tóxicas semillas. Necesitaba más zumo para un nuevo vecino. Quedaban muchas mariposas a las que dar un nombre.

He cogido prestada la foto de Flickr